"E keshtu, pra, zoti Doda, ju qenkeni poet."
Pyet bashkudhetari qe per nente ore rresht te fluturimit me avion ka qene ulur perbri Hanes.
Radha e udhetareve qe presin t'i kalojne kontrollit te pasaportave ne aeroportin nderkombetar te Washingtonit i shembellen nje gjarpri te lodhur.
"Jo tamam ashtu," perpiqet te buzeqeshe ajo.
"Por shkruani poezi, me sa kuptova.
E duhet te jene edhe te bukura, ma merr mendja."
"Pika poezise sime, thote ajo ne heshtje.
E zhvendos veshtrimin gjetke.
Nje grua po jep e merr me buzekuqin, burri e sheh me nje neveri te lehte duke rrahur me gishta pasaporten.
Hana e skedon skenen nen zerin burre i cdashuruar, grua qe e genjen mendja, armepushim bashkeshortor ne prag te skadimit.
Pika poezise sime, persedyt gojekycur me veten.
C'dreqin shkova e i thashe qe shkruaja?
Burri vazhdon ta zhbiroje me sy.
Kot e ke, mendon e bezdisur, s'ke per ta kuptuar, truri yt prej mendjendrituri s'mberrin dot deri aty.
Hana shtron me dore kostumin.
Xhaketa i rri e madhe, por jo dhe aq.
Burri s'ia kishte ndare syte me te njejten kureshtje edhe gjate fluturimit."